Cuando me fui por primera vez, ya era demasiado tarde

Cuando me marché por primera vez, tenía tan sólo 23 años, pero ya era demasiado tarde. 
Cuando me marché por primera vez ya era demasiado española para ser siquiera algo americana. Para entender que la NHL les puede emocionar tanto como La Liga, o que su barbacoa puede ser tan sublime como mi gazpacho, o su educación y distancia tan aceptable como nuestro ardor. Si ahora me vuelvo a marchar, será aun más tarde porque he respirado dos años más aquí, porque mi corazón ha latido aquí durante dos años más y porque siempre lo seguirá haciendo, allá donde esté. Esta tierra tiene ancladas mis raíces. Quizá nunca llegue a tener las de mi hija, pero no hay nada que pueda hacer para zafarme de ella, de la tierra, de mi tierra.

Guess who's back!

Hace ya dos años que no escribía. Me empeño en no dejarme tiempo, en afirmar que no lo tengo, cuando en realidad tengo el mismo tiempo que los demás mortales y simplemente debe ser que lo administro mal. Por eso, por una amiga de Flickr y porque ya era hora, vuelvo a escribir. Creo que retomar la escritura es bueno para el alma y es bueno además para recordarme que yo también soy importante al menos durante un ratito de las 24 horas que tiene un día. A un lado queda el trabajo y ahora que duermen, a un lado quedan mi marido y la niña. Ahora estamos aquí solos mis pensamientos, el teclado, la taza de té y yo. Con esta mini-entrada me quiero dar la bienvenida y recordarme lo bien que está mecido por letras, tildes y fotos.